LA LIBRETA

Mis hijos me regalaron una libreta para Navidad. Una un tanto especial para escribir mis cuentos. Esta en la que escribo ahora mismo: tapas de cuero, grabadas; hojas de color hueso con incrustaciones de pequeños pétalos y tiritas de papel de aluminio brillante; cosida a mano y con unos cordoncillos para cerrarla.

Al verla pensé: "Tendré que escribir poesía", porque en una libreta tan especial sólo se puede escribir poesía, o prosa poética o algún texto por el estilo. Pero no sé yo crear poesía, soy prosaico en el sentido más literal de la palabra, por lo que iba dejando de lado la libreta, dilatando el momento de ponerme.

“¿Que no escribes en la libreta que te regalamos?" De vez en cuando alguno de mis hijosvme lo hacía presente. Con el paso de las semanas y como la tenía arrinconada insistían cada vez más: "Con la ilusión con que te la regalamos!  Escribes en cualquier papelón antes que en la libreta". Un día, para mantener la concordia familiar, la cogí y escribí en la primera página el nombre y el teléfono (por si algún día la perdía). Sentado, ante la libreta abierta por la segunda página me dispuse a crear. Al cabo de media hora de contemplar la página vacía, color hueso, incrustaciones de pétalos calabaza y hebras plateados, tuve que cerrarla. No se me ocurría ninguna idea para un poema o una prosa poética o lírica o cualquier otro tipo de escrito que se me viniera con una libreta tan especial.
Hay escritores que les cuesta encontrar un tema o un argumento sobre lo que escribir. No es mi caso. Ponerme ante una hoja en blanco y venir en la cabeza, unas cuantas ideas, es todo una. No me resulta, pues, difícil pensar una historia, mi dificultad ha sido siempre terminarla, quedar bastante satisfecho de lo que he escrito y darla por cerrada.

Lo intenté varias veces siempre con el mismo resultado: me quedaba en blanco ante la página en blanco y perdonadme la redundancia poco elegante pero eminentemente descriptiva.

Hoy, mientras estaba parado como un pasmarote, bolígrafo negro en mano, ante la hoja vacía he decidido contaros una pequeña historia muy reciente, extremadamente reciente. Empieza así:

Has aparecido con un vestidito estampado y ceñido al cuerpo, ese que  tan bien hecho tienes, con pantys de color fucsia, como siempre, rompiendo moldes.
No he pensado en sexo durante toda la cena y estas tres horas me han volado como si fuera un instante. Acompañado por un ángel.
En el coche he empezado a revivir sensaciones del pasado, me has dicho que te haría falta un masaje y yo tardé poco en ponerme a ello. ¡Lo deseaba tanto! 

Fue tan sencillo como, bajarte la cremallera del vestido y descubrir tu precioso hombro, apartar los tirantes del sujetador y poner mis manos tibias sobre de tu cuerpo suave como la seda.
En el lugar adecuado te quité el vestido entero y boca abajo dejé tu pecho al descubierto, subí por encima de tus piernas y con un poco de aceite dejé resbalar mis manos por toda tu espalda, recorrí cada centímetro de tu torso semidesnudo con la lengua, mientras las manos se dedicaron a sacarte los pantys, para dejarte sólo con uno de tus inolvidables "tangas" que tan loco me han vuelto siempre.
Sentada ya entre mis piernas, con tu espalda tocando mi pecho, piel con piel mis manos acariciaban los tuyos mientras te marcaba mis dientes en tu cuello, con suavidad pero con decisión.
La mano izquierda fue hacia arriba, hasta llegar a la barbilla, haciendo una ligera presión, mientras la derecha empezó a tirar hacia abajo hasta encontrar el elástico de tu ropa interior, lentamente coloqué los dedos entre tus piernas abiertas y ligeramente dobladas.
Latidos sincronizados por el deseo ...... química desenfrenada de placer .......fluidos corporales de furia y pasión ...... Orgasmo tierno y dulce.
Participativa como siempre sin obviar mi evidente erección, la temperatura de mi cuerpo cada vez más alarmante, tomaste las riendas de la situación subiendo encima de mí, cara a cara, con tus manos encima de mi pecho y empezaste a moverte de esa manera que  tienes que te hace ser única en el mundo.

Placer ..... química ..... química ..... y más química nos nubla los cerebros, desconectando de la conciencia, gemidos ..... sudor ..... miradas cómplices ......
Cambio de postura, no quisiera que se acabara tan pronto.
Arrodillados, yo detrás de ti, te cogí las manos inclinándome un poco adelante y te penetré  poco a poco, uniendo nuestros fluidos, resbalando con firmeza por tu sexo, con movimientos compaginados al sonido de tus respiraciones, notando tus brazos cada impulso de mi cadera, intensificando el golpe al ritmo de tus suspiros, acelerando el mismo la reacción de tu piel erizada cada vez más.
Tensión ........ impulso ........ tensión .... impulso .... tensión .. impulso ..descontroles ... gemidos, suspiros y expresión acompasada de dos cuerpos ensamblados poseídos por la química del placer. Orgasmo con instinto animal!!
Una sola lágrima me cayó de los ojos al dejarte en casa, para que te acostaras por fin con tu pareja.

La gota

Todos los días, la primera imagen que vemos es la nuestra reflejada en el mismo espejo y pensamos que somos buenos o incluso pensamos que somos mejores que los demás y además pensamos que los demás nos harán daño, no somos capaces de pensar, porque no lo aceptamos,  que los que más daño nos han hecho, son los primeros que nos deberían haber protegido.

Después de esas primeras experiencias tan desagradables lo que nos encontramos en el camino suelen ser milhojas, aunque no seamos capaces de aceptarlo, ni de asimilarlo.

No podemos tratar a todo el mundo  por el mismo rasero, hay de todo como en botica, simplemente hay que confiar, que las gotas caídas, vuelvan a transformar el agua en el espejo que siempre es. 

Ley antitabaco. El cabeza de turco.

La izquierda ha muerto, murió en los primeros intentos de hacer política mesiánica, en la primera dictadura del proletariado en Rusia, todo y que vivió su máximo esplendor en el mundo en los años 60 del siglo pasado, aquello era una izquierda que pensaba , que creaba y que se le podía seguir filosófica y políticamente.

Rusia no podía considerarse Europa, hoy ya lo es, el mundo es europeo.
Eran europeas las SS Hitlerianas, los comisarios de la revolución comunista, las denuncias de brujas en la Inquisición, los despidos indiscriminados de trabajadores en el mundo, la explotación del esclavo económico, el acoso de judíos en todo el viejo continente, la odio de los cristianos contra el Islam y el odio del Islam contra el laicismo, pero también es europeo y humano, tristemente humano, la necesidad de un cabeza de turco, hoy son los fumadores.

Por los años 40 en la España franquista hubo una institución llamada popularmente "La moral", eran un grupo de guardias que se encargaban de pasar por las playas, para tapar las piernas o los hombros de alguna mujer que se pretendía libre , hoy son los gendarmes de la ciencia o comisarios de la moral nuevamente los que pasan, con un empuje que bien podrían dirigirse a acabar con el paro, por todos los bares del estado, para ver si en algún rincón el pobre barman ha extraviado una colilla, o hay ceniza en algún cenicero de uso común, ya prohibido.

Pero no es sólo eso, no, como en la vieja Europa sucedió han desempolvado la Inquisición, y son las personas mediatizadas y cocidas por el humo de fábricas y coches y otros bichos en las que se les ha dado la posibilidad de denunciar, se les ha instigado a denunciar, quién sabe si aquí se dirimirán viejos conflictos familiares bajo la excusa del tabaco, del saludable, por alegre, humo del tabaco.

Quizá nadie sabe, porque no han sido informados, que hace dos años, cuando la gasolina provocaba una enfermedad minoritaria y extraña el estado hizo cambiar el catalizador, el resultado, un catalizador cancerígeno, y nadie dice nada, es el tabaco el causante de todos los males, como si no supiéramos quiénes somos y qué es el tabaco y quien nos gobierna, de una u otra marca política.

En fin, que se cuezan en locales calentitos, que suden grasa saludable y sebo, que vivan sanos pero tristes y cabreados cada vez que nos vean encender un cigarrillo a hurtadillas, y qué nos dejan al aire libre, nos harán hombres y mujeres fuertes, y con alegría, la alegría de quien hace lo que le da la gana, sin ofender a los demás, ya han tenido su orgasmo, ya no nos pueden pedir nada más, o quizás sí ... 

Niebla

Cuadro pintado por

P. Román Jimenez (REBECA, "la pintora de las nieblas")

La niebla era espesa esta mañana pero apetecía pasear. Recordaba aquellos extensos bancos de niebla que cruzaba tiempo atrás cuando aún disfrutaba de paseos en barco. A pesar de haberme acostado pasadas las 4 de la madrugada esta mañana me levanté pronto, no suelo dormir con el día en mi ventana. Salí a pasear.

Me adentré en el bosque de La Vallesa, pues como ya dije en otros artículos escritos, lo tengo al lado de donde vivo. Entiendo que las leyes prohíban cazar cuando hay niebla, los animales suelen ir un poco desorientados pero eso hizo que más de un conejo me saltara al paso. Parecerá una tontería, pero forman parte del bosque, como los mirlos, las tórtolas y alguna que otra perdiz y es agradable encontrárselas en su hábitat natural sin que nadie les moleste.

Mi paseo duró una hora y media aproximadamente y cuando llegué a casa tuve que cambiarme de pantalones, ya que debido a la escarcha, llevaba los bajos empapados. Listo ya, me dispuse a entrar en los recónditos caminos de la Red pero cuál fue mi sorpresa, la Red había caído. Nada más me esperaba para esta mañana y por eso he decidido abrir un archivo de Word y contaros algo.

Anoche fue una velada muy agradable, cena con las amigas y amigos y queimada gallega, con conjuros incluidos, dirigidas muy bien por nuestra meiga mayor. Es agradable compartir veladas así con la gente a la que aprecias, buena compañía, buena conversación, buen humor por donde lo haya.

Estoy solo en casa, suena el piano de Alicia de Larrocha con su “Rumores de La Caleta”, una música así, verdaderamente te da motivos para pensar, te lleva a meditar… y aunque tengo muchos ganas de escribir lo que llevo dentro, no sé yo si seré capaz pues es posible que lleve a la confusión y no quiero que nadie se de por aludido/a. Mejor hablaré de otras cosas.

Pero no puedo. Me siento solo, hoy sí. Debe de ser la sensación de incomunicación la que me hace pensar que la verdad es que no deseo estar solo. Soy un adicto a la comunicación, aunque sea en silencio y hoy no la tengo. Estoy escribiendo y el pensar que no voy a poder publicar cuando yo quiera sino cuando a una multinacional le de la gana, me crispa los nervios.

Soy un adicto al amor, lo confieso, necesito amar, me llena mi vida… aunque se sufra, pues últimamente solo me ha proporcionado sufrimiento, pero aún así, no puedo vivir sin amar, sin amor la vida para mí no tiene sentido. Y digo amar, pues amar y ser amado debe ser ya de otro mundo. Nadie ama por igual que cuando te aman, no sé porqué pero es así. Amas y te aman más o menos… o ni siquiera eres nadie para el ser amado… o tan solo un amigo, pero darte amistad cuando lo que pides es amor es como darle pan al sediento.

Oigo a Ana Belén con su hermosa canción “Amanecí en tus brazos”. Eso hubiera querido yo, amanecer en los brazos de alguien pero ni tan siquiera la almohada me abrazaba esta mañana ya que creo que me pelee con ella y fue a parar al suelo de la habitación. Hoy no tengo un buen día, hoy necesito compañía… hoy necesito un pequeño dulce momento…Una mano que me acaricie, un gesto dulce y sincero. Una nueva piel, una mirada exploradora. Un tacto para descubrir, un corazón para comprender.

Hoy las caricias irían creciendo, se expandirían. Estirados en medio de un sofá, abrazados. Orejas, cuello, todos los movimientos que permitieran su posición. ¿Y los labios? ¿Qué gusto tienen? ¿Como besan? Los ojos preguntarían, interrogarían el permiso. Comunicación no verbal en estado puro, sin confusiones. Indagarían, probarían. Y así lo harían. Tímidamente, suavemente, un beso casi imperceptible y una lengua que también quiere dar su opinión.

Sabor dulce, redescubrimiento del placer de la ternura, de la excitación de las caricias sutiles. Sonrisas que quieren penetrar el alma, conocer los secretos más oscuros, llegar más lejos. Suelto, absolutamente tierno, goloso, en calma. Un momento de desconexión, donde sólo hay que disfrutar, sin prisa, sin presión. Instantes grabados en el alma, sólo de los dos.

Como siempre, deseo, la droga más perfecta. El ansia de repetir. El sueño por cumplir.

Betty Boop

La literatura se ha ocupado hasta la saciedad de la búsqueda de la piedra filosofal o el elixir de la eterna juventud. No envejecer nunca, vivir para siempre. Conservar la juventud, la belleza, la salud, haciéndose eco de mitos como el de la venta del alma "Fausto". Leyendas como la de las facultades sanadoras del Santo Grial. La transferencia de mentes a otros cuerpos capaces de suplir nuestras carencias.

Los últimos experimentos realizados en la Universidad de Harvard con la "telomerasa" y su papel decisivo en la recomposición de las enzimas que forman nuestro ADN, demuestran que también los mamíferos se pueden beneficiar de procesos de regeneración y rejuvenecimiento molecular.

En principio no saben si el efecto de aplicar estos tratamientos pueden ralentizar el deterioro, frenar o incluso revertirlo. Su sorpresa es mayúscula al advertir que los animales rejuvenecen. Uno de los efectos es que los testículos de los ratones que habían envejecido, hasta perder su función reproductora, se han vuelto a convertirse en pequeñas fábricas de espermatozoides. Es un claro síntoma de rejuvenecimiento.

La especie humana toca fondo. Exterminaciones de colectivos por motivos de raza, religión, ideología, sexo. No puede asumir la explosión demográfica, la falta de alimentos provoca la muerte de los menos afortunados, y con más riesgo de enfermedades, el cólera y el sida se encargan del resto. Las autoridades se han convertido en dictadores para preservar el bienestar de unos pocos.

Centenarios y centenarias con más empuje que sus nietos, saltan, cantan y bailan por las calles "Betty ... Betty ... Betty Boop ... estira ... arruga .. como un yo-yo! ", con los testículos al máximo de producción y los ovarios a pleno rendimiento.

Se detiene la evolución, el declive puede llegar hasta la desaparición de la especie.

Esto es un caos.

Himnos al silencio

Empiezo a escribir encendido, sobrio y mudo sobre lo que fuera para mí el silencio de una tarde oscurecida en el abrigo que me ampara.
Pulso Play.

Me sale que los sentimientos que me impulsa a afirmar que no somos nadie, en lugar del universo estrellado están a la orden del día en un mundo de silencios corruptibles.
Escucho la música.

El silencio se propaga, escuchando la música suave, el soul de Van Morisson, al ritmo que el sol cae, las hojas vuelan y la lluvia se hace presente.
Hago una pausa.

Me asomo a la ventana, hago pausa en el sentir de los himnos donde radica el más espiritual silencio y encuentro intacta la nostalgia inerte en un cajón de la habitación desordenado.
Vuelvo a pulsar Play.

Y sigo con todo detalle las palabras del video que me impulsa a pensar el texto que ofrezco, lejos de todo ingenio extravagante, me aplico con serenidad.
Se funde "Himnos al silencio".

La canción se va fundiendo, entre el silencio impertérrito y la lluvia silente que cae fuera, cuando he redactado las palabras con las que sentí una enorme sensación de felicidad impulsiva y con las que convergieron el enamoramiento y la transgresión.

Van Morisson: "Hymns to the silence" ...

Sentirse utilizado

Yo me he sentido utilizado por alguna mujer. Cuando se lo confesé a una amiga, la primera vez le sonó rarísimo, incluso se sintió (ella me lo reconoció) muy ofendida en representación de todo el género femenino. Pero luego, reflexionó, y me dijo que por qué no,  que afortunadamente las pautas de comportamiento diferenciadas entre hombre y mujer están desapareciendo y las mujeres actúan en muchos aspectos de nuestra vida como los hombres, y viceversa. Llegado a este punto de reflexión, me dijo que se daba cuenta de que le daba bastante morbo que los hombres pudieran sentir en su propia carne el padecimiento que la mentalidad machista imperante les había hecho sentir a ellas durante siglos.

Yo nunca me he analizado ni físicamente ni mentalmente, no tengo ni idea ni de que pudiera ser mínimamente interesante o atractivo, pero nunca me ha ido mal. Alguien una vez me escribió que en general, soy una persona capaz de establecer vínculos afectivos estables y sólidos, y que no me asustan los compromisos, que disfruto relacionándome con los demás, que soy capaz de mantener una relación de pareja madura basada en el respeto, la comprensión, el compromiso y la pasión. Que no me arredro ante las dificultades y que cuando caigo me levanto y no mira atrás.
Sé que casi todo en la vida tiene un lado bueno, lo cual no significa necesariamente, que la vida me haya sonreído, pero yo sí le he sonreído a la vida.
Tengo mucha  curiosidad intelectual, con sentido del humor y con una autoestima bien establecida, creo que sé valorarme y posiblemente, soy valorado entre algunos amigos y amigas, pero esto no implica que me haya  centrado en mi mismo, al revés, soy muy sensible a los problemas o dificultades de los demás. Pero estas características parecen no ser suficiente reclamo para las féminas que yo deseo ya que las mujeres que han entrado en mi vida mantienen el tipo de relación que a ellas les viene en gana, sin tener en cuenta sus verdaderos sentimientos.

Conociéndome  como me conozco es extrañamente irónico que una persona  de estas características reconozca sentirse utilizado por las mujeres cuando, en realidad, pensando en mi trayectoria amorosa, sé que he sido yo quien ha marcado las pautas en mis relaciones. Pero la realidad es que yo me siento realmente haber sido utilizado por algunas mujeres. ¿Por qué?

Esta miscelánea de sentimientos y actitudes que nos vamos traspasando de hombres a mujeres y viceversa tiene como una de sus más importantes consecuencias que algunos hombres están sintiendo por primera vez sensaciones que hasta ahora se consideraban exclusivamente femeninas. En este caso, podríamos decir que yo he sufrido o sufro de enamoramiento frustrado o desengaño, que consiste más bien en un empecinamiento por conseguir lo que no está a nuestro alcance y recrearnos en nuestro propio sufrimiento, creándose una situación de dependencia de la que resulta extremadamente complicado desengancharse. Lo confundimos con el amor más profundo, cuando en realidad es puro “autofustigamiento”.

Pero, dejando atrás el halo de romanticismo del que se compone el sufrimiento por amor, lo que realmente alimenta ese sentimiento de desengaño es el morbo de anhelar precisamente lo que sabemos a ciencia cierta que no está a nuestro alcance,creando una sensación de angustia y dependencia, aumentando a su vez el deseo por lo inalcanzable. Y, como muchas de vosotras habéis pasado por situacionesde este tipo, sabéis cuánto cuesta desengancharse...